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La Palabra de Ezeiza | Mayo de 2024

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La granja de pollos

Por Irasco Borrokatu | Esto No Está Chequeado | Ilustración: Digital Snatch | #FiccionesEzeicenses


No suelo visitar Spega, pero el Samu se mudó a trabajar en una granja de pollos hace meses y no lo veo desde entonces. Hace veinte minutos bajé del tren; ahí viene él con su viserita ancha, anteojos de sol y una lata de birra en la mano.
―¡Qué hacé’, bigote! ―le digo entre sonrisas mientras lo abrazo.
―¡Qué onda, amigo! ―Me convida―. ¿Todo bien? Vamos, queda por allá.
Llegamos tras seguirlo tres kilómetros. Me dice de acompañarlo a recorrer los galpones a verificar que todo esté en orden antes de acomodarnos en la casa. Entramos al primero.
―¡Fa! ―quedo sorprendido al ver la cantidad de aves amontonadas.
―Son más de treinta mil ―se adelanta a contestarme mientras me da una lata que había abierto.
―Zarpado.
Caminamos entre el mar de pollos, Samu agarra uno que es mucho más chico que el resto y le da la cabeza contra un poste ahí nomás. El bicho muere instantáneamente y lo tira a un costado. Me quedo estupefacto.
―Tienen poco peso ―me dice como leyéndome la mente―, para la empresa no sirven, tengo que matarlos de una. Cuando termina la crianza y se llevan los pollos buenos, todos estos tenemos que acarrearlos hasta un rincón y darles con un palo y, después, al compost. Como dos mil por galpón. ¿Sabés cuántas familias comerían con eso? Y estos mugres nos hacen tirarlos “porque no sirven”
Se me cae la birra.
―¡Uh! Quedé regulando ―digo.
―¡Sos recusco! ¡Ja, ja, ja!
―Che, boludo, ¿cómo te da para hacerlo?
―Y... sabés que toda mi familia trabaja en granjas, ya me crie con esto.
―Claro ―digo y levanto la lata. La limpio.
―Ojo, igual al principio me daba cosa, como que no podía; pero llega un momento en que, cómo decirlo... te deshumaniza, amigo. Ya no ves animales, ves productos. Y si hacés algo mal, la empresa viene y pum, patitas a la calle, corta.
Terminado el recorrido, llegamos a lo del Samu. Él pone Callejeros y preparamos algo para comer.
―¿Qué te pasa? ―me dice al verme serio.
―Nada ―digo ultimando la birra―. Los pollos, vos, yo, esta lata ―la tiro al tacho―, somos descarte.
―Vos tomá y escuchá ―me da otra lata y señala el parlante que nos canta: Todos nuestros hijos van a poder comer y en nuestras almas va a dejar de llover...

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